残兵,如同惊涛骇浪中的一叶扁舟,死死护在赵子辰周围。他们手中的兵刃早已卷口,甲胄被鲜血浸透,每呼吸一次,肺部都像是被火烧般疼痛。 拓跋野勒住那匹神骏的黑马,停在二十步之外。他身后的北狄铁骑如同一堵黑色的铁墙,沉默而压抑,只有战马不安的响鼻声在空气中回荡。 “八皇子,”拓跋野的声音冷冽如刀,穿透了战场的死寂,“你现在,你还有什么遗言吗?” 赵子辰缓缓抬起头。他那张原本英俊儒雅的脸上,此刻布满了烟熏火燎的黑灰和干涸的血迹,唯有那双眼睛,依旧亮得惊人。他没有求饶,也没有颤抖,反而轻轻推开了身前想要挡刀的亲卫。 “拓跋野,”赵子辰的声音沙哑,却异常清晰,“杀了我,对你来说,真的是最好的选择吗?” 拓跋野眉头微皱,手中的长刀微微垂下...
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